Yo prefiero una libertad negra y blanca.
Algún día van a descubrir que, blanco o negro, igual no podés conseguir trabajo. Y cuando votas, cualquier partido, cualquier hombre puede ser malo. Y van a descubrir que el agua tiene el mismo sabor, pero no se puede culpar a un hombre por buscar las pequeñas cosas. Quieren entrar en cualquier iglesia; yo no quiero entrar a la iglesia. Quieren votar; yo no quiero votar. Quieren vivir donde vive el hombre blanco; me importa un carajo dónde vivo. Quieren iguales derechos, es decir, los derechos que se supone que yo tengo, y éstos son tan pequeños, tan insignificantes en la vida cotidiana que los escupo.
Una cosa son los derechos de los que se habla y otra lo que efectivamente sucede.
Un hombre nunca saldrá adelante con la maquinaria del Estado. Un hombre sale adelante con sus huesos, su mente y sus propias leyes. Los grandes hombres no esperan nada del Estado. Lo ignoran o crean el propio que satisfaga sus pasiones.
La libertad, el progreso del hombre, todo ese espíritu que aparenta mucho pero no es nada, y camina en su tranquila viscosidad, ahogandose mientras se examina a sí mismo.
Charles Bukowski
Morelliana VIII
para aprender no leas a Carlos Marx. es una mierda ya muy seca. aprende, por favor, el espíritu. Marx es sólo tanques cruzando Praga. no te dejes cazar así, por favor. en primer lugar, lee a Céline. el mejor escritor en dos mil años. incluye, por supuesto, EL EXTRANJERO de Camus. CRIMEN Y CASTIGO. LOS HERMANOS. Kafka entero. todas las obras del escritor desconocido John Fante. los cuentos cortos de Turgeniev. evita a Faulkner, Shakespeare y sobre todo a George Bernard Shaw, la fantasía más pomposa de todos los TIEMPOS, una anténtica mierda con conexiones políticas y literarias de lo más increíble. el único más joven que se me ocurre con carretera pavimentada delante y beso en el culo si hace falta fue Hemingway, pero la diferencia entre Hemingway y Shaw es que Hem escribió algunas cosas buenas al principio y Shaw escribió siempre mierda.
en fin, aqui estamos mezclando Revolución y Literatura y las dos ajustan, ajusta todo de una manera u otra. pero ya me he cansado, lo dejo hasta mañana.
¿estará el Hombre esperando a mi puerta?
¿a quien le importa?
ojalá que con esto se te dearrame el té.
Charles Bukowski (Escritos de un viejo indecente)
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